E você, vocês ? De que vivem? Verdade, mentira ? Será a realidade distorcida ? Será a verdade mau escrita ? Será meu ponto de vista mau visto ? Será a inversão da verdade que realmente é realidade mas que só eu não visto, não sinto, um não existo particular, ao seu olhar perdido? O vento da incerteza? O mar da ilusão ? O sentimento sem palavras ? Ou o sentimento com razão ? Essas, as loucas sãs interrogações? Será tudo culpa delas? Ou a manhã é amarela? A rima é a aquarela com que eu pinto a janela para dentro e para fora seca, gorda, sentida, alertar, destraida, presa e solta na entrelinha perdida, não dita, mau transcrita do nunca escrito. Do grande mundo perdido no destino.
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