Escrever é desastroso, não escrever é torturante.A menina do comentario estava certa. Não sei o que tenho, ou melhor, até sei, mas não consigo descrever. A caneta e a folha, o teclado e a tela. Nada disso faz muito sentido pra mim. E hoje é sábado. Eu não sou nenhuma velha, mas não tenho vontade de sair. Ela também não está aqui. Eu falo com as pessoas mais elas não podem, não conseguem, não querem me ouvir. Que faço eu? Eu que nada faço. Tudo possuo. E sinto atravessado. Onde chego com tudo isso? Onde vocês chegam com tudo isso? Eu amo ela, ela me ama. Pode realmente ser meio estranho, mas não tem nada de imaturo. Eu não sou nenhuma idiota que escuta 'cine'. Por que essa mania de viver de universo deturpado? Meu vocabulário é vezes falho. Não sei porque rimo. Quando nada faz sentido. Eu não sei mesmo o que fazer com isso. Tenho medo, medo de todo esse desepero. Não bem medo, só auto-policiamento.